🇵🇹 OPINIÃO 🏖️

Férias e feira: talvez a mesma família etimológica explique que as férias me tragam à memória a Feira Popular da minha infância, a doçura de um tempo que lambia nuvens de açúcar, quando a idade não se atrevia ao Poço da Morte, à Casa do Terror ou ao Túnel do Medo.

À parte os carrinhos de choque, para “mais uma corrida, mais uma viagem”, e muito antes de me deixarem subir a Montanha-Russa que se enroscava em incríveis cabriolas, não restava outra opção que ir às farturas e passar o tempo na Sala dos Espelhos Mágicos.

Aí, boquiaberto, descobria-me no reflexo daquelas magníficas deformações, ora quando a figura se alongava de tal forma que a cabeça diminuta quase não cabia no extremo superior do espelho, ora quando a magia do vidrado me devolvia a imagem de anão gordo a toda a largura do engenho.

A diversão inocente oferecia a oportunidade de mudar de corpo, a tentação de esquecer que era eu mesmo que estava do lado de fora do espelho.

Quando em férias e vagueando no telemóvel, em algumas das redes sociais, é a essa Sala dos Espelhos que por vezes regresso, testemunha ocular de centenas de fotografias todos os dias iguais: aquela pose na praia, as duas taças de vinho branco a embater contra o horizonte de um pôr-do-sol inesquecível, a Torre Eiffel ao fundo na selfie de um casal enamorado, aqueles pés com pedicure na areia branca imaculada, ou aquela família feliz – que porventura não é assim tão feliz – de sorriso aberto como se todos tivessem acabado de ouvir a melhor piada das suas vidas.

Em suma: a exibição ao vivo desse desejo mimético de nos mostrarmos felizes, nessa padronização perversa da felicidade oferecida pelos escaparates digitais.

Quando a idade não se atrevia ao Poço da Morte, à Casa do Terror ou ao Túnel do Medo, e muito antes de me deixarem subir a Montanha-Russa que se enroscava em incríveis cabriolas, não restava outra opção que ir às farturas e passar o tempo na Sala dos Espelhos Mágicos.

Como foram as férias da tua vida? Sem foto, nunca existiram. Ainda não gozaste as férias da tua vida? Com foto, faz por existirem. Há mais de um século, a publicidade da Kodak garantia que “umas férias sem Kodak são umas férias perdidas”.

A ideia era criar a obrigação de fotografar o vivido. E fotografar significava ter rolo, accionar o carreto e levar à revelação química que imprimia em papel para um círculo limitado de pessoas.

Agora, na pontinha do dedo exibimos fotos para serem vistas por centenas, às vezes milhares, amiúde maquilhadas com filtros graciosos que adoçam rostos e arredores, partilhadas com outros, conheçamos ou não, calculando impacto e visualizações.

Nas redes sociais, nessa ampliação da Sala dos Espelhos, ambos, fingimento e quantidade, parecem coligados. É como se quiséssemos converter-nos na própria imagem.

As fantasias do ego, motor das redes sociais, levam-nos diante desse espelho hipotético e distorcido para nos convencermos de que podemos ser outros, convertidos à ideia que queremos transmitir de nós mesmos.

Depois daquela frase batida a lembrar que mais importante que chegar é o caminho, agora nem sequer importa chegar, o que importa é mesmo a fotografia. E, porventura, de tanto olhar a mesma foto, talvez consigamos a magia de acreditar nela.

Aliás, em breve, o Google vai esfregar-nos nos narizes as fotos deste verão e, verdade ou fingimento, vai parecer que fomos felizes. Há quem, no entanto, não saia, nem volte de lugar nenhum. Excluídos da festa, da feira ou das férias, riscam os dias para que voltem os que partiram, nem que seja para se sentirem menos sozinhos.

Ainda assim, para os mais bafejados, gozem essas férias como se não houvesse amanhã. Boa sorte para os que vão. E um brinde para os que voltam. Encontramo-nos em Setembro.

Jornalista

DN
Afonso Camões
21 Agosto 2023 — 23:47

Boas férias!

Ex-Combatente da Guerra do Ultramar, Web-designer,
Investigator, Astronomer and Digital Content Creator


published in: 1 mês ago

🇵🇹 OPINIÃO

À hora a que vos escrevo começa o arraial em Quarteira, a tradicional Festa do Pontal com que o PSD inaugura a nova temporada política.

É o início da etapa decisiva para Montenegro, a ganhar balanço para a maioria absoluta na Madeira, chegar à frente nas Europeias, daqui a nove meses e, porventura, ganhar aí o estatuto de alternativa que lhe permita o regresso ao poder após oito anos de jejum.

E por falar em jejum, há de perdoar-me o secretário-geral social-democrata se lhe disser quão redutora foi a escolha da ementa da noite, já que o porco no espeto deixou de fora algum eleitorado prosélito do Alcorão.

Antes o velho frango na brasa, tão popular no verão como a toalha de banho, que também serve para dar caça às malditas melgas.

Entre nós, comer frango na brasa aos domingos e feriados é um fenómeno gastronómico e identitário que vai muito além do hábito, quase universal, de comer de galo nos dias festivos – coisa da classe média, essa a quem nunca falta apetite e sem a qual não se ganham eleições.

À parte o Frango à maricas, aquele mais simples em que se entala um limão no rabo do bicho, temperado apenas com sal e manteiga antes de ir ao forno, sobre o frango na brasa há listas e classificações para todo o género de procura, desde as entregas ao domicílio, às dicas para fazer o melhor em casa.

Mas nada disso me faz sentido: o melhor frango é mesmo na brasa, e mais do que comê-lo – sabem as antigas “donas-de-casa” – é não ter de o cozinhar. O frango assado não é uma receita, é um estilo de vida. E nunca coloca questões de género, porque nunca sabemos se era frango ou franga.

Democrática, a batata a murro está ao alcance de todos e é boa coligação para qualquer alternativa de churrasco, até o político. Que o diga o nosso Rei da Batata a Murro, que mora ali à direita de quem sobe da Caniçada para o Santuário do S. Bento da Porta Aberta, ainda bem longe deste Pontal.

Galo e galinha viajaram para a Europa, vindos do remoto sudeste asiático, onde, no seu estado selvagem, de crista vermelha e esporão pontiagudo e carnívoro, esse despertador com pernas é assado e servido em mesas festivas há mais de dois milénios, sendo considerado entre nós uma iguaria de luxo, ao alcance de poucos, até há pouco mais de 50 anos.

A partir dos Anos 60, com a emergência da avicultura industrial e o aumento da capacidade de consumo da classe média, frangos e galinhas deixaram de ser um meio de ter ovos o ano todo e passaram a ser vistos como carne, a pontos de cada português consumir em média mais de 30 quilos de frango por ano, o que faz de nós campeões em título na União Europeia.

O consumo disparou com a chegada a Portugal de um novo modelo de assador, inventado por um catalão no tempo da milícia republicana.

O engenho permitia grelhar em série, e o marketing desse tempo aproveitou para dizer às mulheres que, a partir de então, aos domingos e feriados, já havia uma alternativa a ficar em casa a cozinhar, enquanto eles rumavam ao café para discutir a bola.

Ora, pensando já no próximo arraial social-democrata, perdoar-me-á ainda o secretário-geral se à ementa proposta lhe juntar um acompanhamento.

Sugiro a batata a murro, receita tipicamente nacional: as batatas, de preferência jovens e tenras, são cozidas ou assadas com pitada de sal, e levam depois uma pancada para abrirem, antes de temperadas com azeite e alho, a que eu gosto de acrescentar alecrim.

Entre nós, temos até o Rei da Batata a Murro, em Terras de Bouro, junto ao Rio Caldo: é ali à direita de quem sobe da Albufeira da Caniçada para o Santuário do S. Bento da Porta Aberta, ainda bem longe deste Pontal.

Esta batata a murro, para além de democrática, ao alcance de todos, acompanha bem as diferentes alternativas de churrasco – do frango ao bacalhau – logo, faz sempre boa coligação. Bom apetite!

Jornalista

DN
Afonso Camões
15 Agosto 2023 — 00:19

Ex-Combatente da Guerra do Ultramar, Web-designer,
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published in: 1 mês ago

🇵🇹 OPINIÃO

Esgotada a água benta dos últimos dias, vivemos o tempo mais quente e seco desde que há registos e também escasseia a água propriamente dita: a que bebemos e a que consumimos na rega, na indústria e no banho.

A água é a mais antiga das nossas memórias, e quanta desperdiçamos! Lembro o meu avô, Francisco, no tempo em que as férias me devolviam à aldeia, e a falta de água já era uma das faces da invariável injustiça do mundo.

Todas as noites, depois de dar de comer ao gado e antes de se deitar, o velho endireitava-se no curral para olhar o céu, encontrar sinais de uma chuva que raramente vinha quando mais falta fazia. E quando ela finalmente caía, mansa e copiosa sobre a horta, era ouvi-lo murmurar: “Bendita água, louvado seja Deus!”

A água era um prodígio imprevisível. Caía do céu ou brotava do interior obscuro da terra, mesmo da própria rocha, como num milagre bíblico, de poços e nascentes que se regiam pelas suas próprias leis secretas. A água era a divindade cruel, que tanto podia abençoar o esforço do trabalho quanto arrasá-lo.

E havia fontes muito celebradas pela limpidez e pureza das suas águas, em áreas arborizadas, frescas no verão, onde o gentio guardava a sua vez para encher os cântaros.

Entre secas mais severas e inundações catastróficas, está aí a emergência climática e, diante dela, de toalha estendida, há todo um mar que separa os profetas dos carapaus de corrida.

A água para rega e para consumo era administrada segundo técnicas ancestrais, transmitidas desde a antiga Mesopotâmia e aperfeiçoadas depois pela ocupação mourisca: desde a picota e da nora, às levadas e açudes – engenhos tão eficientes na sua simplicidade, como no desenho dos cântaros que se levavam para casa antes da chegada da água da rede pública, que nas nossas aldeias só se generalizou no final dos Anos 70 do século passado.

Foi nessa época que vi pela primeira vez uma piscina no seu luxuoso azul. Esse azul de cloro que me surpreendeu tanto, quanto a facilidade dos ociosos que nele nadavam agilmente e depois se deitavam ao sol, em vez de se abrigar dele, como nós, na minha aldeia.

Em poucas décadas, com o abandono do mundo rural, desleixámos antigas sabedorias. O mato substituiu antigas hortas de cultivo, e a floresta desordenada vai ardendo em alternância, deixando os solos sem capacidade para reter humidade e à mercê da erosão, enquanto o leito das nossas ribeiras é tomado de vegetação que potencia as cheias e inundações quando vem a tempestade. Há pelo menos duas gerações que desgovernamos um dos nossos principais recursos.

Em pouco tempo desapareceu aquela severa economia da água, e também a reverência perante ela. A variedade de culturas de sequeiro – cereais, olivais, vinhas – está a dar lugar a culturas de regadio intensivo, que exigem grandes quantidades de fertilizantes químicos e pesticidas.

Aqui e acolá, onde antes se cultivava, há hoje muita construção ilegal e extensões de prados relvados que consomem muito mais água do que a colheita perdida de hortaliças e árvores de fruto. Os aquíferos vão-se esgotando, tal como o fio de água corrente das famosas fontes para onde peregrinávamos como a modestos santuários pagãos.

É claro que ninguém que antes tenha conhecido, por dentro ou de perto, a dureza da vida quer voltar a ela.

Mas há lições que precisam ser aprendidas, agora que a aceleração da mudança climática está a arruinar a miragem da abundância ilimitada em todos os lugares: a imemorial consciência da medida e dos limites, a gratidão para com os dons da natureza, os essenciais, aqueles que não se recuperam se se perderem – a água e o ar, que por tantos anos deixámos desperdiçar e envenenar pela ganância de alguns e pela negligência de quase todos.

Entre secas mais severas e inundações catastróficas, está aí a emergência climática e, diante dela, de toalha estendida, há todo um mar que separa os profetas dos carapaus de corrida.

Jornalista

DN
Afonso Camões
08 Agosto 2023 — 00:23

Ex-Combatente da Guerra do Ultramar, Web-designer,
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published in: 2 meses ago

🇵🇹 OPINIÃO

Alguns dos meus amigos cristãos não gostam ou pelo menos desconfiam do Papa que amanhã aterra em Lisboa. E gostam menos, ainda, desde que o jesuíta argentino – que escolheu para si o nome de Francisco, o santo dos pobres e amante da natureza – nomeou há dias 21 novos cardeais, entre eles o nosso Américo.

Ao contrário do hábito secular do Vaticano de nomear sobretudo cardeais europeus, desta vez o Papa escolheu vários que vêm da periferia, como ele veio, e entre os novos poderá estar algum que lhe suceda.

A maior desconfiança vai para a nomeação do seu compatriota e amigo de toda a vida, Víctor Fernández, que com ele comunga de uma visão da Igreja na linha da renovação, mas mais fiel às suas origens – uma Igreja onde as mulheres gozavam do mesmo poder que os homens, onde o celibato era desconhecido, onde o eixo do cristianismo era o amor e só o amor e, sobretudo, o cuidado com os mais pobres e marginalizados.

Pois bem, Francisco acaba de o colocar à frente do departamento mais importante do Vaticano, o da Defesa da Fé, até agora sempre nas mãos de importantes intelectuais dogmáticos e teólogos conservadores da Igreja, como o falecido papa alemão Joseph Ratzinger, encarregado de condenar os modernos teólogos da libertação.

A inesperada nomeação do amigo para Prefeito da Congregação da Fé, triste lembrança da Santa Inquisição, não é certamente simples coincidência.

Daí, os sectores da Igreja ainda herdeira do velho e severo Concílio de Trento, e que gostaria de enterrar o progressista Concílio Vaticano II, não verem com bons olhos os novos horizontes teológicos abertos por este Papa ou pelo seu amigo e cardeal Fernández, que nadam nas mesmas águas em busca de uma Igreja dos excluídos, da essência da fé revolucionária da primitiva igreja dos mártires.

Antes de Francisco, alguém imaginaria que a Igreja poderia abençoar o sacramento do matrimónio para divorciados? Ou abençoar um casal de homossexuais? Ou a pensar abolir o celibato eclesiástico e introduzir as mulheres no sacerdócio?

Depois da firme condenação de todos os casos de pedofilia, alguns vêem em Francisco pouco menos que um herege, pela sua abertura aos novos tempos, e não perdoam ao amigo, que é hoje o guardião da doutrina, aquele livro sobre “a arte de beijar” (Cura-me com a tua boca, publicado há 20 anos), onde ele exalta a importância do encontro de corpos, do abraço e do beijo como expressões do amor, algo de sagrado que deve respeitar a liberdade do outro da qual não somos donos.

Antes de Francisco, alguém imaginaria que a Igreja poderia abençoar o sacramento do matrimónio para divorciados? Ou abençoar um casal de homossexuais? Ou a pensar abolir o celibato eclesiástico e introduzir as mulheres no sacerdócio?

Com este Papa e os novos cardeais da sua escolha, estamos diante de figuras da Igreja e do Vaticano que quebram dogmas do passado, que não se definem como progressistas ou conservadores, mas como discípulos devotos de uma religião universal, uma comunidade onde cabem fiéis e pecadores, e na qual se acolhem todas as expressões do amor, sem estigmas ou proibições, nem mesmo as sublimadas.

Uma igreja como a que busca Francisco, sem medo do corpo ou de discutir a sexualidade, mais do que perseguir hereges doutrinários, é uma comunidade mais carismática do que teológica, porventura mais humana que divina.

Não é uma igreja progressista e mundana, mas está certamente mais próxima das dores e alegrias dos seus fiéis, mulheres e homens capazes e gostosos de um bom abraço, como o nosso Américo.

Jornalista

DN
Afonso Camões
01 Agosto 2023 — 00:25

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published in: 2 meses ago